A pesar del idílico entorno, no está desaparecida de las cartas marinas.
Se encuentra en el archipiélago de las Islas Andamán, donde subsisten algunos
de los seres humanos más enigmáticos del planeta. Son tribus nómadas, con una
estructura social del tipo cazador-recolector. Permanecen hoy en día
prácticamente aisladas, igual que hace miles de años. Son de estatura baja,
piel muy oscura y pelo característico. Según algunos estudios genéticos
recientes, parece que posiblemente sean poblaciones relictas de los primeros
colonizadores del sudeste asiático que se asentaron en esas islas hace más de cincuenta
mil años.
La isla paradisíaca con que abrimos esta columna está poblada por los
Sentinelese. Se desconoce absolutamente todo de ellos. Incluso cómo se
autodenominan. Todo son conjeturas. Las autoridades de la India , país al que ellos
ignoran que pertenecen, les bautizaron de acuerdo al nombre dado a la isla,
Sentinel. El Centinela. Lo más sorprende para el náufrago que arriba a sus costas
no es que sus habitantes vivan congelados en un pasado paleolítico. Sino que se
niegan a mantener cualquier contacto con extranjeros. Violentamente incluso. Días
después del tsunami de 2004, que arrasó la isla, un miembro de la tribu, desnudo
en la playa, hacía señas a un helicóptero de la guarda costera que buscaba
sobrevivientes. A continuación tomó su arco y disparó una flecha al
helicóptero. Llevan un milenio enviando la misma señal: que los dejen en paz.
Es de temer que a nuestro náufrago le deparase un infortunado destino.
Pero supongamos que no, que le es permitido integrarse y vivir el resto de su
existencia en Sentinel. Si tal cosa sucediese, los miembros de la tribu le
enseñarían los signos de la naturaleza, sus sonidos y olores para sobrevivir. Aprendería
a ventear el aire. Y a evaluar la profundidad del mar con el sonido de los remos.
Desarrollaría un sexto sentido que nuestra vida occidental tiempo hace que
olvidó. Aprendería incluso a crear el fuego frotando piedras, y a pescar y
cazar con arcos y flechas. Se construiría una cabaña con hojas y pajas. Olvidaría
que existe la televisión o la radio o el cine. Y por supuesto, desconocería que
estoy refiriéndome a él desde esta columna que publico todos los jueves.
